El agua

Mezclar a Saramago con cuentos del desierto tiene, inevitablemente, algunas consecuencias en el entramado de los pensamientos.
En algún punto de mi memoria quedan fragmentos de un curso sobre agua para el desarrollo, (como situar un pozo en un campo de refugiados, problemática del agua en países en vías de desarrollo, en zonas de conflicto y cosas así) que hice el año pasado. Interesante, no mucho; es lo que pasa cuando se tocan muchos temas y no se profundiza en ninguno, con tantas ONG tratando de ganar adeptos mediante la compasión y explicando, a unos biólogos, cómo se transmite la malaria.
Lo que se me quedó grabado en aquel curso, es que en el mundo, el agua es un lujo.

Todo esto estaba oculto, como una semilla que necesita un invierno para germinar.

Aquí viene cuando cuento lo que ha pasado.

Trabajo en un Jardín Botánico como educador ambiental. En varios puntos del Jardín hay fuentes; concretamente donde yo suelo trabajar hay un pilón con un grifo destinado a llenar garrafas y barreños para las manualidades, para regar, para beber y refrescarse. Hacía mucho calor, un calor seco, de los que hacen que el protector solar arda sobre la piel. No sé si es una sensación sólo mía, con esos días de calor, parece que el protector cede, calentándose por efecto de los rayos nocivos.

En cuanto tuve un momento me acerqué al pilón, abrí el grifo y puse las manos bajo el chorro de agua, empapándome hasta los codos. Luego cogí agua para refrescarme la cara, y en ese momento, todo se detuvo.
Las gotas se quedaron quietas, en el aire, durante una eternidad. El agua, la frescura, el sonido. Cientos de imágenes volaron en mi cabeza, como gaviotas. Fotogramas de vidas, de distintas vidas en distintas partes del mundo. Un árabe que hacía ese mismo gesto antes de rezar, con máximo respeto. Un niño con una botella de agua marrón, parias en el Ganges, mujeres con bidones al hombro, mercurio en los lodos del Amarillo y el Azul. Sudáfrica. De nuevo el árabe, el mohacid llamado a su espalda, o a mi espalda.

Cerré el grifo. Con el silencio del chapoteo, llegaron las palabras inconexas, lujo, don, responsabilidad. Sagrado. Especialmente esta última. Sagrado.

El agua es sagrada.